Mientras crecemos estamos rodeados de cuentos. En el colegio los cuentos se formalizan, con fechas, geografía, personajes, y exámenes para saber si aprendimos lo que pretenden enseñarnos. Luego creemos muchos relatos que no son ciertos, nos acostumbramos a vivir entre mentiras socialmente aceptadas y parece que todos somos felices repitiendo una y otra vez lo que a fuerza de tradición parece verdad.

Pero nos hemos preguntado ¿de quién es esa verdad? ¿Realmente ese cuento es mi historia? ¿Quienes son los protagonistas, a quien le interesa que yo “aprenda” esta historia y no otra?  ¿Por qué tenemos que aprender que hubo una “Edad Media”?  ¿La gente de mi país padeció semejante edad, o ellos qué hacían mientras tanto? ¿Por qué a veces sabemos más de la historia europea, por ejemplo, que de la historia de nuestros países vecinos?

Quien nos cuenta una historia crea imaginarios, universos de significados. La historia que no nos cuenta, que no habla de nuestra cosmovisión, es la historia que no está hecha desde nuestros ojos, está hecha desde los ojos de un extraño.

Este post no tienen la intención de descartar esas historias, es sólo una reflexión sobre nosotros, en este caso los que habitamos este continente lleno de magia y cuentos por doquier. Las historias que conocemos, creemos y defendemos nos definen en lo personal y lo colectivo, si pensamos un poco en esas historias ¿En dónde se ubica nuestro punto cardinal? ¿Desde dónde nos contaron? ¿Desde dónde contamos? Nuestros ojos ¿nos miran como extraños?

Les dejo un video grabado hace un par de años, en el que Chimamanda Adichie, novelista africana, cuenta cómo encontró su voz cultural auténtica, su punto cardinal,  y advierte de los peligros de escuchar una sóla historia, ya sea de una persona o país.

“Todos mis personajes eran blancos y de ojos azules. Jugaban en la nieve, comían manzanas y hablaban todo el tiempo sobre el clima, sobre lo encantador que era que saliera el sol. Esto a pesar de que vivía en Nigeria y de que nunca había salido de allí: no teníamos nieve, comíamos mangos y nunca hablábamos del clima porque no había necesidad. Mis personajes bebían cerveza de jengibre porque los personajes de mis libros también lo hacían. Y ni siquiera importaba que yo no supiera qué era la cerveza de jengibre. Muchos años después, sentí un gran deseo de probarla, pero esa es otra historia. Lo que esto demuestra es cuán vulnerables somos ante una historia, especialmente cuando somos niños. Porque yo solo leía libros donde los personajes eran extranjeros, estaba convencida de que los libros, por naturaleza, debían tener extranjeros y narrar cosas con las que yo no podía identificarme”.